Perez-a

Menos mal que ya no me visto de baturra (¿es políticamente correcto decirlo así?) para el Pilar (lo que no es correcto es decir pilares, coñe, y lo dice todo el mundo) porque de seguir con la tradición casi tendría que estar almidonando enaguas y aquí estoy, pensando en irme a Cádiz cuando se pase. Lo que cambian las perspectivas, oye. No pienso ya en los refajos y el mantón dispuestos toreramente en la silla la mañana del día 12. En mi memoria los veo como cuando volvía de la ofrenda, tirados como luce el traje de torear que anuncia la Feria. El cartel me habla del después y para entonces dejo el extenderme sobre el tema.

Me aburre soberanamente el ciclo. Me aburre tanto como me aburría el que el productor anunció para el 2015 y tanto como el de 2014 por eso confío y deseo  que el 18 de octubre estemos todos más contentos que Chupilla porque haya sido una feria 10. Y yo que me alegraré, no por el productor sino por Zaragoza, por mi gente y por los cuatro cafres que desean ver hundida mi  plaza y que no militan en el Pacma precísamente. 

Será que la edad, las circunstancias o yo qué sé, el caso es que a mis meses no tengo ahora mismo aquel hormigueo de antaño cuando se acercaba la Feria (ya no hablemos de las fiestas, que esas creo que dejé de vivirlas hace una eternidad).

Miro el cartel y sólo encuentro decisión firme de ir a la plaza el día 8. Y por Los Maños. El 9 , por causas familiares, lo tendré complicado así que aún no digo ni sí ni no. Y el resto, obviamente debería no faltar el 15 por el Tala y hasta por Morante (qué difícil me lo ponen el matador con sus petardos y sus fans con sus tontadas pero sigo siendo morantista). Y fin. Si a eso le unimos que CanalPlusocomosellameahora me televisa 10, 11,14 y el dicho 15, pues termino de aclarar mi improbable confusión: sofá gana. De casa me hubiera sacado Curro Díaz y a lo mejor hasta Ureña, el resto…  ni Urdiales. El cartel del día 12 me sigue pareciendo vergonzosito (aunque decirlo así en tuiter me costó una reprimenda vuelvo a repetirlo aquí: es el día del Pilar y es Zaragoza, no es 15 de agosto en Peralejos del Pinar).

Esto por las tardes, que por las mañanas aún no sé si sí o si no o si qué. De momento continúa la concesionaria riojana Toropasión. Sinceramente yo me imaginaba/esperaba/temía  (bueno, temer,  a estas alturas no es el término más adecuado…) un cambio de organización, pero no. Veo que ya han salido los precios de las entradas pero que no se sabe ni quién ni qué ni que día.

vacas

Perfecto. Me daré un madrugón para ver a los amigos y al final supongo que los Cortes o lo que toque el día del Pilar.

Y dirá el personal que a buenas horas mangas verdes ladeldos se descalza a contarnos lo que piensa de la feria, que las cosas se hacen en su momento o no se hacen y que ya pasó la presentación de carteles. Llámenlo anarquía y pocas ganas de escribir. Eso y que este mes de septiembre he preferido estarme calladica. En lo tocante a los comentarios que se leyeron/oyeron de la feria, porque la demagogia me aburre. A punto estuve de tirar de mi recién estrenado (y trabajado) archivo -hemeroteca y aclarar lo que se decía del glorioso pasado de nuestra plaza (Dispongo de un magnífico fondo de datos e información de la Zaragoza taurina de los últimos 32 años como para aclarar los conceptos -o tapar la boca- a quien lo precise) pero me dio pereza. Mucha.

Afortunadamente septiembre está dándome pereza. Demasiado tema delicado por medio (alternativas frustradas, homenajes y tal), temas de estos que te enervan y te ponen las puntas de los dedos en guardia frente al teclado pero sobre los que, como me conozco, he preferido “hacer un Morante” y que se me fueran al corral. Esto por lo local; por lo universal, pues ni me ha motivado suficiente (todavía) lo del productor con Nautalia caminito a Las Ventas, ni siquiera Tordesillas. No me reconozco. No reconozco este septiembre que estoy pasando. Soy Pérez-a.

Será que éste, después de 32 septiembres frenéticos, en mi casa se respira de otra manera. Que hasta mi costilla está pensando más en la luz de otoño en la Bahía que en el tendido de la Misericordia…  Ojo, que no quiere decir que no se vaya a estar al loro de lo que pase, de lo que se diga y se escriba (y seguro que más que nunca… qué contradicción, oiga, qué contradicción… ;))

PD Don Antonio, lo que no me va a dar pereza es tomar un vinito con vos y quedarnos cortos de hablar como nos pasa siempre. O tomar un algo en la barra de junto a la enfermería alguna mañana vaquillera, como en los viejos tiempos…

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¿Homenajes? #FUERZASOTO

Empiezo a cansarme de que la gente que cree conocerme piense (y sobre todo me diga) que soy fuerte frente a la adversidad y me canso sobre todo porque es absolutamente falso. Soy muy vulnerable, posiblemente en exceso no obstante, entiendo y asumo que la gente  piense que soy Sansón: no soy la estampa de la alegría, tengo un carácter digamos que muy definido y sobre todo, una capacidad olímpica para huir de lo sentimentalmente intensito.

Yo de fuerte, nada, lo que pasa es que a mí la madrugá de la calle Sierpes me va por dentro, con capirotes y cirios. Y paso. Digamos que mi manera de llevar el dolor es muy mía. Por eso respeto lo que cada cual haga con su dolor aunque en ocasiones no entienda determinadas manifestaciones y actitudes. Y como sé que diciendo lo que pienso  puedo herir la sensibilidad de según quién,  prefiero guardar silencio como el Ebro al pasar por el Pilar. Estos días la cosa está dando para mucho. Ayer mismo, Colmenar Viejo, López Simón que después del sainete a varias bandas que nos ha hecho vivir en las últimas fechas (de esto sí querría escribir porque aquí sí que me importa bien poco herir susceptibilidades, no me gusta lo que se oye y lo que se intuye, me da que lo están manejando como a una marioneta, está rozando su límite y eso no puede acabar bien) decidía súbitamente donar sus ganancias de la tarde a la causa del previsible monumento a Víctor Barrio, con viuda presente y, según me cuenta quien estuvo ahí, nietísima de testiga (¿la nietísima fue en su vida a ver torear a Barrio? de haberlo hecho ¿hubiera andado alternando con la esposa?).  Ya digo, mejor el silencio.

30 de agosto, efeméride trágica donde las haya y que este año nos pilla, desgraciadamente, de más actualidad que nunca. A cinco días del festival ¿en memoria? de Víctor Barrio y con esto de mis faenas archiveras, di el otro día con unas pequeñas joyas que traigo aquí:

yiyo2Año y medio después de la tragedia de Colmenar,  Antoñete, Manzanares, Espartaco, Palomar, Pepín Jiménez, Sánchez Cubero y Paco Machado. Y mi debut en las Ventas. Creo que viví uno de mis mejores días taurinos , por todo.

No es el único recuerdo material que conservo de  todo aquello. Recién fallecido, gente allegada al torero convino en la necesidad de erigir un monumento a su memoria y para ello se creó una ‘junta pro-monumentos’. La primera acción se puso en marcha de cara a aquella misma Navidad. Se editaron una especie de entradas taurinas, plastificadas, con la efigie de José Cubero y se pusieron a la venta ‘como recuerdo’ al precio de 100 pesetas cada una que venía a ser el precio medio de una participación de lotería del tiempo. El chiste aquí estaba en que no comprabas lotería, las exíguas 10 pesetas que se jugaban eran el ‘regalo’ que  la susodicha junta hacía al portador del souvenir. Los números que se jugaban, como se puede apreciar en la fotografía, eran las fechas de nacimiento y muerte del torero (pinchando en la imagen pueden ser más legibles todos estos datos).

yiyy

El resultado, tras muchas vicisitudes -alguna de ellas de trágico recuerdo como el suicidio de quien fue su apoderado y principal impulsor de los homenajes, Tomás Redondo, 6 años después de Colmenar-, fue que Yiyo tuvo sus monumentos, el impresionante bronce de Luis Sanguino situado en el exterior de las Ventas  y el de su mausoleo en el cementerio de la Almudena. Los detalles ya poco importan. Considero que no sería de buen gusto hacer aquí mención a las cosas que se dijeron Que los muertos, todos, han de descansar en paz.

Con monumento y sin él, sobre todo para quienes vivimos en aquellos días, los 30 de agosto siempre serán de Yiyo. Como los los 9 de julio, con monumento, sin monumento, con fundación o con asociación de amigos dispuestos a cualquier cosa, serán de Víctor.

Supongo que materializar el sentimiento al caído no deja de ser una necesidad emocional de quienes quedamos aquí, los muertos poco o nada necesitan, más cuando su pérdida los ha convertido en mitos. Los honores, la ayuda, el compañerismo, en vida. Siempre. Y más cuando la tragedia se ceba con una persona, con un torero, como lo ha hecho con José Manuel Soto. Cogido el pasado 20 de agosto en una novillada sin picadores en Peal del Becerro (Jaén), la evolución de las heridas ha desembocado en la amputación de la pierna del banderillero de 37 años.

Mejor que yo, la situación la  resumen los tuits de un profesional:

soto

Por eso y porque es de justicia reclamo para YA un festival y cuantos homenajes  y acciones puedan servir para que Soto pueda llevar anímica, económica, familiarmente una vida lo más digna posible. De momento, mientras escribo este desbarajuste entre historia y sentimientos, leo con profunda satisfacción que los más jóvenes empiezan a reaccionar con la causa:

roca

Y hay quién lo mejora, sería magnífico llenar  La Maestranza…

garrido

De momento sin nada decidido, menos anunciado, ya me pinta mejor que lo de Valladolid. Hay que conseguirlo.

Gloria a los que ya están en ella pero VIDA a los que, como Soto, todavía tienen mucho por vivir.

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Tarazona: cualquier tiempo pasado fue mejor.

Llevo quince días de vacaciones laborales y parece mentira porque estoy llevando a cabo una curiosa labor administrativa: viendo, releyendo, clasificando y archivando los recuerdos taurinos de Solís. Y sale de todo, fotos, crónicas, cartas de adhesión, de felicitación y también cartas calificándolo de “gacetero” en las que se ruega al director de esta casa “para velar por la veracidad y la justicia de su periódico”  tome medidas contra el crítico… (un día habría que dar luz a todas estas cosas. A alguno -y a alguna- le podría dar un patatús, caso de tener vergüenza y tal. Y no digo yo que no lo haga).

Crónicas, carteles de festejos. Carteles de aquellos de papelillo fino, impresos a una sola tinta que hace 30 años nos parecían una autentica mierdecilla y que hoy suponen, a más modesto el cartel, mayor testimonio de lo que ha sido toda una época.

tarazonaEntre muchos, encontré éste de 1983, Tarazona de Aragón, un dos de abril que el calendario  eclesiástico googleano me confirma que fue sábado de Gloria.

Tarazona, Semana Santa  y un festival taurino “en homenaje a la afición”. Vale que la cosa tenía su truco, Justo Ojeda, empresario entonces de Tarazona, a su vez era apoderado de Enrique González “el Bayas” y la cosa era en el patio de casa. Sí, pero ahí estaba el festejo, fuera de feria y con el que había sido triunfador absoluto de la anterior Feria del Pilar.

Feria taurina de Tarazona que en aquellos tiempos era de relumbrón: un dato, el triunfador de feria de 1984 fue Niño de la Capea. Relumbrón que perduró mucho tiempo, Joselito fue rey de Tarazona (aún antes del boom, personalmente recuerdo haberlo visto allí antes de la famosa cornada del cuello. Y lo recuerdo poniendo banderillas -dato que en cierta ocasión me negó un acreditado joselitero, de los de toalavidachatica– …casi ná el tiempo que hace) y como ellos, figuras de las más relevantes de la época (recuerdo a Ponce, Finito, Ortega Cano, Litri…) Tiempos en los que Tarazona respiraba afición por todas partes, con un alcalde, Jesús Orte, una peña taurina, la Moncayo, que por entonces aglutinaba a 700 socios en una población que rondaría los 10000 y era presidida por Ángel Marqueta, dos tipos entregados al pueblo y a la Fiesta.

Miro el cartel, me acuerdo de aquellos tiempos y de pronto me tropiezo de bruces con esto:

Podrían hacerse mil comentarios (se debería, seguramente) y hablar del tema en español pero, como el mundo comprenderá, si el resto calla o mira para otro sitio, no seré yo la que me lleve la empanada y las tortas. En cualquier caso la gente, el público es, además de soberano, inteligente y de sobra lee sin necesidad de palabras.

Sólo un par de reflexiones:

plaza-de-toros-nueva-2

http://www.pateando-tarazona.es/

Éste será el segundo año sin feria en Tarazona y el tercero, si no me equivoco, con la preciosa plaza cerrada a cal y canto. Inaugurada en 1870, de propiedad y abandono privados, su decadencia hizo que la última corrida de feria ‘tradicional’ ya se celebrara en 2014 en una plaza portátil. A las circunstancias bien podría contraponerse VOLUNTAD pero ahí viene la segunda parte, la autoridad. Se rumorea que el señor Alcalde de Tarazona no parece muy entusiasta con mantener una feria taurina ‘con muerte’ en su ciudad. De ser así, la cosa en los tiempos que corren tampoco pasaría de ser un triste ‘uno más’ de no ser porque, el señor Alcalde de Tarazona es nada menos que don Luis María Beamonte (PP), ‘Luismari’ para sus ‘íntimos’ e incondicionales que al menos lo fueron mientras asumió el cargo de Presidente de la Diputación Provincial de Zaragoza y que aseguraban, en aquellos oscuros días de lucha contra Serolo, “No te equivoques, Luismari es un peazo de aficionao”…

Si el antojo institucional es de dar la espalda a la historia de la ciudad en pro de una imagen renovada, moderna y acorde a los tiempos, vulgo llevarle el agua a los prohibicionistas por vaya usted a saber qué interés y a cambio se impone la cosa incruenta, vele al menos la autoridad porque se celebre un festejo DE PROMOCIÓN. Promoción que es dar oportunidad a quien la necesita, no publicidad y bombo  a quien lo busca. Un festejo en el que se dé cabida a la gente que empieza, como Alejandro Andreu, novillero sin caballos de Tarazona e integrante (¡menos mal!) del festejo anunciado para esta feria y en el que caben unos cuantos más EN SUS MISMAS CONDICIONES. O un tentadero público o lo que se quiera pero que al menos sea algo digno, tenga un sentido y un provecho.

Insisto, se podría decir mucho más clarito pero que se mojen quienes deben. No tengo ninguna necesidad de tener que empezar a archivar cartas en las que también a mí se me llame de todo…

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El “sainete” taurino mejor contado de la historia.

15 de agosto. El día más taurino del año, dicen. Día que, pese a portadas de periódicos como las de hoy, con ese Illumbe que, por lo que leo,  se me antoja mitad Real mitad ficción, pese al relumbrón de ferias provincianas (benditas ellas), pese a todo, a mí me sabe a talanquera, a pueblo perdido de Dios,  a “ruina se llamaba la vaca”. Aunque no lo he vivido, lo siento así.

Será que he vivido poco si por vivir se entiende lo que la gente cuenta y, seguramente, he leído demasiado, que no deja de ser la manera de vivir más vidas además de la propia. De entre lo que he leído, Cela. Por mil razones. Me importa un bledo que últimamente no sea “bien” entre el culturetismo admirar su literatura.

No se me ocurre mejor día para compartir una joya, algo olvidada, de nuestro Nobel.

EL GALLEGO Y SU CUADRILLA

Al doctor don Mariano Moreno que me cosió el cuello

En la provincia de Toledo, en el mes de agosto, se pueden asar las chuletas sobre las piedras del campo o sobre las losas del empedrado, en los pueblos. 

La plaza está en cuesta y en el medio tiene un árbol y un pilón. Por un lado está cerrada con carros, y por el otro con talanqueras.  Hace calor y la gente se agolpa donde puede; los guardias tienen que andar bajando mozos del árbol y del pilón. Son las cinco y media de la tarde y la corrida va a empezar. El Gallego dará muerte a estoque a un hermoso novillo-toro de don Luis González, de Ciudad Real. 

El Gallego, que saldrá de un momento a otro por una puertecilla que hay al lado de los chiqueros, está blanco como la cal. Sus tres peones miran para el suelo, en silencio. Llega el alcalde al balcón del Ayuntamiento y el alguacil, al verle, se acerca a los toreros. 

—Que salgáis.

En la plaza no hay música, los toreros, que no torean de luces, se estiran la chaquetilla y salen. Delante van tres, el Gallego, el Chicha y Cascorro. Detrás va Jesús Martín, de Segovia. 

Después del paseíllo, el Gallego pide permiso y se queda en camiseta. En camiseta se torea mejor, aunque la camiseta sea a franjas azules y blancas, de marinero. 

El Chicha se llama Adolfo Dios, también le llaman Adolfito. Representa tener unos cuarenta años y es algo bizco, grasiento y no muy largo. Lleva ya muchos años rodando por las plazuelas de los pueblos, y una vez, antes de la guerra, un toro le pegó semejante cornada, en Collado Mediano, que no le destripo de milagro. Desde entonces, el Chicha se anduvo siempre con más ojo. 

Cascorro es natural de Chapinería, en la provincia de Madrid, y se llama Valentín Cebolleda. Estuvo una temporada, por esas cosas que pasan, encerrado en Ceuta, y de allí volvió con un tatuaje que le ocupa todo el pecho y que representa una señorita peinándoe su larga cabellera y debajo un letrero que dice: “Lolita García, la mujer más hermosa de Marruecos. ¡Viva España!” Cascorro es pequeño y duro y muy sabio en el oficio . Cuando el marrajo de turno se pone a molestar y a empujar más de lo debido, Cascorro lo encela cambiándole los terrenos, y al final siempre se las arregla para que el toro acabe pegándose contra la pared o contra el pilón o contra algo. 

—Así se ablanda— dice.

Jesús Martín, de Segovia, es el puntillero. Es largo y flaco y con cara de pocos amigos. Tiene una cicatriz que le cruza la cara de lado a lado, y al hablar se ve que es algo tartamudo. 

El Chicha, Cascorro y Jesús Martín andan siempre juntos, y cuando se enteraron de que al Gallego le había salido una corrida, se le fueron a ofrecer. El Gallego se llama Camilo, que es un nombre que abunda algo en su país. Los de la cuadrilla, cuando lo fueron a ver, le decían: 

—Usted no se preocupe, don Camilo, nosotros estaremos siempre a lo que usted mande. 

El Chicha, Cascorro y Jesús Martín trataban de usted al matador y no le apeaban el tratamiento: el Gallego andaba siempre de corbata y, de mozo, estuvo varios años estudiando farmacia. 

Cuando los toreros terminaron el paseíllo, el alcalde miró para el alguacil y el alguacil le dijo al de los chiqueros: 

—Que le abras. 

Se hubiera podido oír el vuelo de un pájaro. La gente se calló y por la puerta del chiquero salió un toro colorao, viejo, escurrido, corniveleto. La gente, en cuanto el toro estuvo en la plaza, volvió de nuevo a los rugidos. El toro salió despacio, oliendo la tierra, como sin gana de pelea. Valentín lo espabiló desde lejos y el toro dio dos vueltas a la plaza trotando como un borrico. 

El Gallego desdobló la capa y le dio tres o cuatro mantazos como pudo. Una voz se levantó sobre el tendido: 

—¡Que te arrimes, esgraciao!

El Chicha se acercó al Gallego y le dijo:

—No haga usted caso, don Camilo, que se arrime su padre. ¡Qué sabrán! Éste es el toreo antiguo, el que vale. 

El toro se fue al pilón y se puso a beber. El alguacil llamó al Gallego al burladero y le dijo: 

—Que le pongáis las banderillas. 

El Chicha y Cascorro le pusieron al toro, a fuerza de sudores, dos pares cada uno. El toro, al principio daba un saltito y después se quedaba como si tal cosa. El Gallego se fue al alcalde y le dijo: 

—Señor Alcalde, el toro está muy entero, ¿le podemos poner dos pares más?

El alcalde vio que los que estaban con él en el balcón le decían que no con la cabeza. 

—Déjalo ya. Anda, coge el pincho y arrímate, que para eso te pago. 

El Gallego se calló, porque para trabajar en público hay que ser muy humilde y muy respetuoso. Cogió los trastos, brindó al respetable y dejó su gorra de visera en medio del suelo, al lado del pilón. 

Se fue hacia el toro con la muleta en la izquierda y el toro no se arrancó. La cambió de mano y el toro se arrancó antes de tiempo. El Gallego salió por el aire y, antes de que lo recogieran, el toro volvió y le pinchó en el cuello. El Gallego se puso de pie y quiso seguir. Dio tres muletazos más, y después, como echaba mucha sangre el alguacil le dijo: 

—Que te vayas. 

Al alguacil se lo había dicho el alcalde y al alcalde se lo había dicho el médico. Cuando el médico le hacía la cura, el Gallego le preguntaba: 

—¿Quién recogió el estoque?

Cascorro.

—¿Lo ha matado?

—Aún no.

Al cabo de un rato, el médico le dijo al Gallego:

—Has tenido suerte, un centímetro más y te descabella. 

El Gallego ni contestó. Fuera se oía un escándalo fenomenal. Cascorro, por lo visto no estaba muy afortunado. 

—¿Lo ha matado ya?

—Aún no. 

Pasó mucho tiempo, y el Gallego, con el cuello vendado, se asomó un poco a la reja. El toro estaba con los cuartos traseros apoyados en el pilón, inmóvil, con la lengua fuera, con tres estoques clavados en el morrillo y en el lomo; un estoque le salía un poco por debajo, por entre las patas. Alguien del público decía que a eso no había derecho, que eso estaba prohibido. Cascorro estaba rojo y quería pincharle más veces. Media docena de guardias civiles estaban en el redondel, para impedir que la gente bajara…

( “El gallego y su cuadrilla y otros apuntes carpetovetónicos”. Camilo José Cela Ed. Destino 1955.) 

 

PD  A veces, para expresar todo lo que se lleva en la tripa y en el alma, sería necesario ser un premio Nobel. Y aún así se quedaría uno corto. 

PARA TI. CON TODA MI ADMIRACIÓN. 

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Maltrato de cartón

Lo encontré por Twitter y no puedo resistirme a compartirlo aquí.  Ejemplo clamoroso de lo que es la estulticia prohibicionista.

Denunciar, prohibir, acosar aunque no se sepa lo que se dice. El único objetivo, acabar con cualquier cosa que huela a toro.

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Creo que el tuit es lo suficientemente claro. Un tuitero (debidamente camuflado sin nombre ni foto como es habitual en este género de personajes) DENUNCIA llamando la atención del partido animalista PACMA y de la Diputación General de Aragón advirtiendo de lo que, según él, es una clara muestra de “maltrato animal” utilizando para demostrar su argumento un cartel  que habrá encontrado por la red (el tuitero según reza su perfil es de Barcelona) cartel que se coloca por todo el centro de la población en estos días a modo de provisional señal de tráfico y sobre todo de advertencia del recorrido nocturno del dichoso toro de fuego porque siempre hay alguno nuevo por el pueblo.

Y esto es así desde que yo tengo uso de razón y lo sé porque Biescas es MI PUEBLO.  Y por eso, entre otras cosas, me siento con autoridad moral suficiente para llamar lo que quiera al anónimo inquisidor ignorante él de que éste y no otro es el toro de fuego que obsesiona en Biescas hasta el punto de ser el acto más popular y esperado de sus fiestas.

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¿Una imprudencia puntual? Tal vez (de hecho, el tuit que apareció ayer a estas horas ya no está. Algún alma de la caridad habra advertido a “Puntapaloma” de su memez y lo ha borrado) pero no echen en saco roto ni las maneras, ni la intención, mucho menos la táctica  difundir esa mentira…  …hasta que la gente crea que es  verdad.

 ¿Les suena?

GOEBBELS UNA MENTIRA REPETIDA MIL VECES SE CONVIERTE EN REALIDAD

 PD al perfil tuitero, amigo tuitero ya además de paisano,  de la Peña zaragocista Bal de Tena que me descubrió semejante joya.

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Ayer, “el fin del mundo”.

Me levanto y me cercioro de que sigo aquí. De que el mundo sigue dando vueltas anclado en la misma ciénaga. Vamos que el  fin del mundo previsto para ayer no ha sido. Casi mejor, porque me habría pillado bastante a desmano, con las cosas sin hacer y con el blog acumulando retraso (que ahora que lo he retomado se me empiezan a amontonar los acontecimientos). Y sobre todo me hubiera cogido sin terminar de soltar todo lo que pienso, esas cosas que Angelito me dice siempre, “el día que te sinceres del todo, guerra civil”.

13872915_10209749697169884_1096395423646463492_nY es que entre unos y otros, la bola en el estómago crece y crece. Y aún no he digerido los “efectos colaterales” que ha acarreado la tragedia de Teruel que se me viene encima la muerte de Canito y, pese a haberse ido del mundo con la friolera de 103 años me coge, si no de sorpresa, sí poco preparada para estar a la altura. Recordaré siempre al Canito particular, al de la hora del vermú del día del Pilar desgranando anécdotas en petit comité y correteando jovial con “el baturrico” por la explanada del Campo del Toro bajo la mirada atenta de Maruja. Parece baladí insistir en el dato frío de la wikipedia o recurrir a la cursiladita fúnebre obligada que parece imponernos este aciago mes de julio como también lo es insistir en señalar lo más profundo de la bajeza humana y del analfabetismo funcional que parecen triunfar en la degradada sociedad nuestra:

canonistas

Demasiado duro este mes. Julio era también, (por los mismos días y, curiosamente, me pilló en Teruel) aquel del 97 cuando el tiro en la  nuca de Miguel Ángel Blanco nos produjo a todos una sensación tan parecida a la del pitón en el pecho de Víctor. Un escalofrío colectivo y, en caliente, una reacción unánime en la que todo el mundo pareció ir de la mano. No sólo la gente, el antagonismo político pareció difuminarse con el “espíritu de Ermua”. Con el tiempo, cuántas veces hemos echado de menos aquel abrazo general.

Igual que entonces lo fue toda la sociedad, ahora con la muerte de Víctor nació un “espíritu de Barrio” y así, en caliente, la familia taurina fuimos uno. De la consternación por la pérdida a la acción por el agravio. Aficionados y profesionales con la Fundación del Toro de Lidia al frente marcando un antes y un después…  Una revolución social en la que, por fin, conseguíamos poner de nuestro lado incluso a esa masa neutra de gente no aficionada pero tampoco contraria, casi mayoritariamente. Víctor Barrio que había muerto sin cumplir su sueño de salir por la grande de las Ventas estaba consiguiendo un triunfo infinitamente mayor.

Como en toda revolución, los principios no pudieron ser más esperanzadores. Pero también, como en toda revolución, no tardaron en aparecer extrañas formas de llevarla a cabo.

Quien más quien menos amaneció el 18 de julio con la idea de ir a Valladolid ¡anunciado JT en la feria! Al rato, el disloque, “¡dos tardes!”. No fui menos y así, JT, Morante y Talavante me empujaron a la página de RENFE, a replantear mis vacaciones, a contactar con gente… hasta que la realidad me abrió los ojos: la corrida monstruo traía  de la mano la emotiva intención de homenajear a Víctor Barrio… ¿Valladolid? ¿y Curro Díaz y Morenito? ¿…incluída en el abono? ¿PERO QUÉ ME ESTÁS CONTANDO?

Y seguí haciéndome preguntas ¿qué habría pensado el propio Barrio de todo esto? ¿qué habría dicho al ver cómo empresarios que siempre le fueron ajenos, figuras con las que no alternó en vida, una plaza que no le vió como matador, se vuelcan con él AHORA?

Buscando el desahogo,  la palabra precisa, recurrí como tantas veces a Navalón.  “Avisa a Falcón, que puede con todo”  y ahí estaba la frase que resumía lo que estaba sintiendo:

“Me subleva pensar que tu sangre la van a utilizar para justificar trampas ajenas.” 

PD. Ayer no pasó nada, seguimos aquí y seguimos igual. Empiezo a considerar que a lo mejor es necesario un pequeño “fin del mundo”.  Aunque me pille con los deberes sin hacer y el estómago sin terminar de vaciar. Que en éste al que hemos llegado y en el que estamos obligados a aguantar, se empieza a poner demasiado difícil seguir tirando  del carro.

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El que da lo que tiene…

No es la nuestra una tierra de alharacas. lo de expresar a la ligera los sentimientos no va con nosotros. No somos pródigos en zalamerías ni en lisonjas. Por eso, a nuestras muestras de afecto hay que darles el valor que tienen.  Si es cierto que el carácter lo forja la tierra, lo nuestro sin duda es producto del cierzo, la tierra seca del llano y  la nieve de las montañas. El carácter también lo forjan las circunstancias y hablar de Aragón, en ocasiones, supone hablar de abandono, desidia y olvido.

Hablar del carácter aragonés, pasa por hablar del carácter de Teruel. Fría, seca, abandonada… y a veces, demasiadas, olvidada.  Y pese a todo, al aislamiento, a la desidia, al saberse ignorada por la mayoría, cuando Teruel se entrega lo hace sin reservas y siempre con generosidad. Teruel da todo lo que tiene, y el que da lo que tiene, no está obligado a dar más. 

Hasta hace escasos diez días, Teruel tampoco estaba en el mapa para los taurinos. En los tiempos en que las tradiciones  son exhibidas y reivindicadas por la gente del toro frente a la intransigencia de cuantos quiereren acabar con ellas, resulta curioso, y hasta triste, ver como el común de quienes se llaman aficionados al toro desconocen (y aún desprecian) tan profundamente la importancia de tradiciones turolenses como el ensogado o la trashumancia de bravo. Teruel luce el toro desde su escudo, su símbolo o en la leyenda que recrea el origen de su fundación.

El destino quiso que un torero modesto, humilde de carácter y, como Teruel, a veces olvidado y siempre generoso, se dejara la vida en la plaza turolense.

La muerte de Víctor Barrio pilló a la ciudad en plena algarabía, lo que no fue obstáculo para que mostrara su lado más solidario con la familia y el más respetuoso con el infortunado matador. Actos religiosos en su memoria, minutos de silencio en todos los actos que restaban por celebrarse. Y antes de que instituciones taurinas, figuras y afición en general, empezaran a tomar medidas contra los salvajes que manchan su honor con deleznables proclamas, la misma noche de la tragedia Teruel hizo lo propio con quien no supo estar a la altura que las circunstancias mandaban. La expulsión inmediata de un presidente peñista que, al parecer, dijo que “en su peña no se guardaba silencio por un asesino”.  Y es que Teruel y su gente, a la manera de Antoñete, siempre fueron de pronto y en la mano.

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Emociona en estos días escuchar a los testigos (y aún a quienes también fueron protagonistas) del drama. Resulta especialmente duro, doy fe, escuchar a Pepe el Maño (turolense de Albalate)  yendo de su corazón a sus asuntos. Su vida sigue y ahí anda, apañando las cercas que un pletórico e imparable Quejoso se va cargando y buscando consuelo en los ojos de Bonito, improvisado huésped en los corrales que el hierro de Vistahermosa posee en Figueruelas. Dice que lleva bien el acoso al que han sido sometidos con los infundios sobre la vaca Lorenza. Y es que Pepe todo lo lleva bien: “La que está destrozadica es la Pilar, no habla con nadie de esto, sólo conmigo y… y yo ahí aguanto, aunque cuando me quedo solo…” y se le arrasan los ojos de lágrimas.

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Emociona también ver como la gente de Teruel cuenta lo vivido y sobre todo emociona como un viejo cronista y un chaval joven, aficionados y amantes de su ciudad coinciden en una idea y la exponen al mundo a sabiendas de que los gritos lanzados desde Teruel, en ocasiones se ahogan antes de cruzar el Martín.

Aniceto Blasco, un buen aficionado, un buen hombre, desde las páginas digitales de Eco de Teruel  recoge el de  los corrillos en torno a la plaza y propone dar el nombre del infortunado Víctor a la plaza turolense que nunca ha tenido nombre propio. A la par, Álvaro Gómez, un estudiante de medicina, vaquillero y peñista, no duda en dar forma y alas al mensaje de Aniceto organizando una recogida de firmas a través de una platafoma digital. La Asociación de Informadores Taurinos de Aragón a la que pertenece Aniceto,  manifiesta su apoyo a la idea y de esto se hacen eco algunos medios de comunicación nacional…

A estas horas  no sé que ocurrirá con la idea. La gente por las redes sociales no parece manifestar mucho entusiasmo. “Vale, es Teruel”, pienso, “una capital de provincias”, leo. Supongo que la decisión, que en cualquier caso será municipal bien entendido que con la aquiescencia de la familia del torero caso de prosperar la iniciativa popular, tan sólo materializaría algo que, querámoslo o no, ha quedado ahí. Teruel y Víctor, dos identidades tan parecidas, con placa conmemorativa y sin ella, caminan eternamente de la mano.

Ojalá todos los homenajes que se rindan a la memoria de Barrio cuenten, como poco, con la misma desinteresada voluntad.  De momento, hoy mismo se anuncia un magno acontecimiento… sin contar con Curro Díaz ni Morenito de Aranda, compañeros del infortunado en la tarde de Teruel:

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Suerte haya.

PD. de poco o de nada sirve la opinión de la autora de este modestísimo blog pero voy con ella. De estar en mi mano su tardío bautismo, hubiera optado por dar a la plaza de toros de Teruel el nombre más ilustre de cuantos taurinamente parió esa provincia, Nicanor Villalta y Serres. Posiblemente, si preguntaran a Nicanor, éste no dudaría en ceder el honor a Víctor Barrio.

Tal era su reconocida generosidad de turolense.

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Desenredando los sentimientos

Una semana ya y todavía seguimos sin poder sacarnos de la boca, de los ojos y del alma a Víctor Barrio. Y eso sería lo de menos si a la vez no tuviéramos los sentidos alerta por los desgraciados “efectos colaterales” de su fulgurante llegada a la gloria. A todas las glorias.

Una semana ya y todavía me invade una resaca rara. A la consternación (hay que empezar a llamar a las cosas por su nombre, considero el dolor un patrimonio demasiado íntimo para hacerlo colectivo) del hecho me he visto obligada, como todos,  a añadir una mezcla de sentimientos de muy difícil digestión. Del asco, la rabia y la repugnancia que me han producido los insultos y vejaciones ya conocidos por todos, ya hablaremos. Y de tantas y tan variadas sensaciones que necesito asimilar y sacar de mí.

Me encuentro con el ordenador plagado de pantallazos, fotos robadas, tuits guardados. Enlaces a artículos de todos los colores. Supongo que los sentimientos nunca deben ser objeto de crítica y menos en estas condiciones pero…  Pero como no soy de regodeo sentimental o mejor dicho, mi sentimentalismo posiblemente vaya por unos derroteros muy distintos a los de la mayoría, a la hora de recapitular se me hace especialmente difícil dar suelta a mis monstruos. Quiero escribir pero considero innecesario volver a contar. Contar una tragedia… más que nunca habrá que ir poco a poco, evitar a toda costa el manoseo.

Repaso el después de y para ello me voy al mismo momento en que los capotes intentan apartar al toro de su presa o  a la estampa lorquiana en que los toreros  arrancan la agonía de los brazos de la arena. Y, señores de la prensa taurina, ésas y no otras deberían ser las únicas imágenes aceptables de la noticia. Por eso mismo, porque es una noticia, siempre he mantenido que lo que es es y no admito rasgamientos de vestiduras con el “que no se vea la sangre” (que no es lo mismo que el difundir por difundir de profesionales, particulares y mediopensionistas sobre lo cual podría escribirse todo un tratado). Informar, siempre pero, en este caso, el regodeo macabro de algunos medios taurinos o acreditadas secciones taurinas de medios generalistas es vomitivo.

¿Es necesario recurrir insistentemente a dos de las imágenes  más duras de la historia gráfica de la tauromaquia, diseccionandolas merced a la técnica y mostrando el más ínfimo detalle, ese gesto de dolor en el instante mismo de ser prendido o esa mueca cuasi grotesca que deja el estertor contra el suelo?  Por no hablar de la difusión de imágenes como las que cierto portal taurino colgó en una plataforma de video a escasas horas de la tragedia y en las que por mostrar, hasta la introducción en el furgón fúnebre del cuerpo inerte envuelto en paños quirúrgicos o esa provocación al morbo pueril enseñando sin querer mostrar el féretro descubierto en el velatorio. Obviaremos el menudeo sensiblero e inevitable, supongo,  que siguió al entierro y que continuará goteando por un tiempo.

Frente a esto, auténticas lecciones magistrales. Imágenes que superan con mucho a las manidas mil palabras. Pura poesía. La mirada perdida de Curro Díaz inmortalizada por Andrè Viard, y  la fidelidad estoica de esa toalla en las manos abatidas de Pepe García, mozo de estoques de Barrio, plasmada por José Salvador para Aplausos.

Con ellas me quedo y les dejo, mientras continúo tratando de desenredar mis sentimientos.

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Desde un cielo mudéjar.

Son las las diez de la noche de un sábado de julio. Sudo. El sudor es pegajoso. Amarillo. Amargo. Más que nunca. Intento en vano que el aire entre por mi ventana. Desde ella, un cielo anaranjado que se amorata por momentos y precipita las azoteas de Zaragoza a una noche densa. Infinitamente más densa que ninguna otra.

Tan sólo hace unas horas, en casa, mi familia se veía obligada en última instancia a no viajar a Teruel. No estar con los Marcuello  en ese desafío ganadero que al final ha sido un desafío a la vida. Y desafío que la vida  ha perdido. Desafío. En este mismo blog he dicho alguna vez que odio esa palabra y más en lo taurino.

A la misma hora en que mi familia se quedaba sin viaje, miembros de la A.C.T. Víctor Barrio lo  emprendían ilusionados  a ese Teruel que, tal vez para muchos de ellos, hoy existía por primera vez.

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#SoyBarriero, #SoyDistinto …  Como Teruel. Víctor y su gente. Gente sencilla, como Teruel. Una feria sencilla, un cartel de alma, sin relumbrón. Cargando como cada año con la pesada sombra de un Sanfermín pero en éste, apostando con orgullo por la tierra. Algo difícil de entender para muchos.

Una tierra, un cartel, una tarde con toda la verdad. Demasiada verdad.  Su gente, su s padres . Y Raquel.

Un cartel de benditos “grises”, NUESTROS “grises”, toros con la nobleza de esta tierra sencilla, sin relumbrón pero con toda la verdad. Como Víctor. Como su gente. Como la nuestra. Toros que llevan en vena la generosidad del ganadero que los cría. Toros que han dado a esta tierra nuestra, poco prolija en alegrías, enormes satisfacciones. Toros que jamás hubiéramos esperado, acabarían marcados con el hierro de la leyenda con la que se escribió la gloria de aquellos a quienes segó la vida uno de Miura, Sayalero, Núñez o Atanasio.

Familia sin viaje, familia frente al televisor. Sanfermín. Pamplona. El universo taurino en torno a Escolar. A las siete en punto, ordenador y a conectar con  Teruel vía la televisión autonómica de Castilla la Mancha, acercarnos vía red social a los amigos que allí estaban. Amigos que lo son, con los que tanto y tanto compartimos: el amor a una tierra, una afición, unos principios y con los que hoy era un día grande para celebrar: Álvaro, Raúl, Miguel, Adela, Antonio…  celebrar con  los AMIGOS a esos toros que nos han dado gloria y también a esa familia ganadera que nos han dado, que nos lo dan todo a la afición aragonesa. Esa familia que tan sólo hace setenta y dos horas nos participaban a todos que un nuevo Marcuello acababa de llegar. Javi venía al mundo el 6 de julio, un chupinazo de alegría para todos. También hoy era el día de brindar por él en esa tierra mudéjar, origen de sus genes.

El brindis lo han quebrado las desgarradoras imágenes de los toreros llorando. En la pantalla del ordenador, macabra casualidad, un marcador señala la temperatura que a esa hora marca el termómetro en Talavera.

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El rumor a voces entrando por nuestros teléfonos…

Ahora, cuando ya en el reloj es el día siguiente, sigo pensando en lo vivido.

13502001_10154108588180700_5012267637875694776_nPienso en el ya casi famoso “Bonito”, el toro que ha dado imagen a esta feria de la Vaquilla del Ángel. Una preciosidad de cárdeno a quien su nombre quedaba corto y bien corto. Hace una semana, por circunstancias que no vienen al caso, tuiteé una tontería, algo así como “a éste van a tener que indultarlo por guapo”  expresión que ha devenido en una fatal realidad. “Bonito” a estas horas vuelve a su finca, consternado, imagino como todos nosotros y sin lidiar. El destino y sus bromas amargas.

Pienso en mitad del calor de esta noche, dura como la tierra, en el desolador regreso de esas gentes a su Segovia con el más doloroso “Teruel existe” para siempre marcado en sus almas.

Pienso en Alberto García, empresario que se ha desvivido por su Teruel. Y por su torero.

Pienso en esos padres y en esa mujer desgarrados de dolor entre los muros neomudéjares de una humilde y grandiosa plaza de provincias.

Y sobre todo pienso en tí, Víctor. Pienso en que nos estás mirando a todos desde ese cielo mudéjar de Teruel.

Pienso en ti, Víctor. Y en tu tristísimo y a la vez glorioso final.  No puedo ni quiero recordar lo que he sentido al revivir en los tuyos los ojos de Yiyo desde la pantalla de mi ordenador. No quiero glosar tu corta vida, tantos a estas horas lo estarán haciendo con mayor conocimiento y rigor. De qué sirve ahora enumerar triunfos, anhelos, fracasos…  Te confesaré que, como muchos, he acudido a tu perfil de twitter.

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No ha sido aunque pueda parecerlo el morbo lo que me ha hecho profanar esa pública intimidad. He preferido que fueras tú mismo quien me hablase de ti. Y lo has hecho. Elijo de entre muchos tuits que a esta hora circulan sin rumbo por la red uno que desde mi pena, me reconcilia  al menos con la esperanza. Uno en que, quién lo iba a decir hace escasos tres meses, premonitoriamente apareces jugando al toro en la misma arena desde la que hoy ha despegado tu gloria.

Simbolo de Teruel

Al toro de Teruel, desde hoy, lo coronará por siempre una nueva estrella. 

Hasta siempre, Víctor. 

Hasta siempre, TORERO. 

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Repasando a Cañabate: Las fotografías.

Sigo dándole vueltas a lo que escribí el otro día.  Sigo colgada de la idea de emular a Cañabate. De momento, me limitaré a compartir fragmentos de su obra por aquí. Leyendo a don Antonio se da uno cuenta de lo poco que han cambiado en 50 años la Fiesta y sus personajes y no resulta difícil “poner cara” actual a los tipos descritos o asociar situciones a algunas vividas.  La relectura  que estoy haciendo del “Caña” me está sirviendo, por ejemplo, para rememorar y dar sentido a hechos acaecidos en esta temporada, y al reflejo que han tenido, sobre todo, vía red social. La nueva forma de tertulia taurina.

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Foto: Andrés Verdeguer. vía Instagram

Una de las movidas taurotuiteras de este año que se nos empieza a escurrir de las manos, sin duda fue la protagonizada, no ya por Marco A. Gómez sino por la repentina legión de partidarios via red social que reclamaban con fervor su presencia en los ruedos amparados en algo tan tradicionalmente engañoso como una foto. Ojo, que la foto mentir del todo, no miente, ahí están todas las bondades del instante que quieran decirse, porque están. Pero de eso a que el instante sea aval para empresas mayores… chi lo sá.

A los pocos meses de la capea de Coria donde fue tomada la imagen, Marco Antonio confirmaba alternativa en una tarde más bien gris. Gris que no tiene por qué ser síntoma de falta de porvenir. Exactamente igual que la foto tampoco lo era de lo contrario.

Para todos aquellos que debatieron apasionadamente sobre el tema en la ciber-taberna del pajarito azul:

LAS FOTOGRAFÍAS

Los taurinos son igualitos a esos cariñosos padre de familia que llevan en su cartera los retratos de sus hijos, y en cuanto pueden, aprovechan la ocasión y  los enseñan con natural orgullo. Los taurinos le dan ciento y raya al padre más padrazo de todos los padres . En esta temporada que acaba de finalizar me ocurrió un episodio que les explicaré suficientemente hasta el punto que ha llegado esto de las fotografías en el planeta de los toros. 

En un festival organizado en una Plaza importante estaba conmigo, en un burladero, el apoderado de cierto novillerito, aún un poquito verde. El apoderado echó al vuelo las campanas de su fantasía. 

      -Ahora lo verá usted. Como no se me tuerza, que no se torcerá, porque de eso me encargo yo, que sé de esto más que nadie, el año que viene le doy la alternativa en la Feria de Valencia, y en agosto y en septiembre acaparo cuarenta corridas al precio que me dé la gana, alternando con los toreros que yo quiera y con los toros que yo elija. Con la muleta en la mano es algo de asombro

          -¿Ha inventado algún pase?

     -¡Cómo dice usted! ¿Inventar un pase? Los ha inventado todos, porque todos los da de manera distinta a los demás. A ver si esta tarde le embiste el becerro y le verá usted dar una tanda de naturales. ¿Qué tal está la frasecita que se me ha ocurrido para la propaganda? El torero que da tres naturales sin moverse de un ladrillo. Porque hay que desengañarse, los tiempos han cambiado y el ir contra lo moderno es estrellarse de seguro. Es lo que yo le digo al padre del muchacho, que tiene cuartos, ¿sabe usted?, torero sin “slogan”, torero perdido. Y como “Slogan” no me podrá negar que lo de no moverse de un ladrillo para dar tres naturales es un hallazgo. ¿Estoy equivocado?

Yo, ¿qué le iba a decir? Le dije que no, y se quedó tan contento. Prosiguió. 

        -Y luego, figura. Fíjese usted qué figura. Un junco. Los brazos largos, el talle en su sitio, el pelo rizado… No se ría usted, que es verdad, que eso cuenta porque hoy en día van gachís a los toros, y las gachís se fijan en eso, y las gachís en los toros hacen mucho ambiente.

           -Bueno, hombre, bueno; a lo peor tiene usted razón; pero, de todas maneras, creo que tiene el pelo demasiado largo.

         -¡Qué está usted diciendo! Es cosa mía también. Hay que estar en todo y a mí no se me va una. Se deja el pelo largo el torero, y al pegar los brinquitos esos que tanto gustan, se le alborota el pelo y se le cae un mechón sobre la frente. 

Y, charla que te charla, le llegó su turno al novillerito. Con la capa no hizo nada, a pesar de que el becerrillo salió bravoncete. El apoderado me informa: 

        -Con la capa ya aprenderá, y si no aprende, no importa. Hoy el capote no sirve más que para morderlo. En la muleta es donde está el parné, y ahora va usted a ver lo que hace con la muleta. 

Mientras banderilleaban al animalito, el apoderado cuchicheó con el diestro, y cuando tocaron a matar volvió a mi lado, encendió un puro de tamaño de una estaca y me informó:

         -Ya le he dicho que dé los tres naturaales girando a torcis. Verá usted qué asombro. Se va a caer la Plaza. 

El novillerito empieza el trasteo con unos ayudados por alto más tieso que el puro de su apoderado, el cual saca de su cartera un grueso manojo de fotografías , y metiéndomelas materialmente por los  ojos,  dice:

        -Fíjese en este natural… Este, éste es mejor. Fíjese en la cintura cimbreada y los pies juntos y la mano en el infinito. Mire usted este derechazo…

           -Estupendos; pero ¿no sería mejor que le viéramos ahora que está toreando delante de nuestras narices?

         -Tiene usted razón: luego le enseñaré las fotos. Las hay que se queda uno bizco. 

Después de seis o siete ayudados por alto, el diestro se alejó para citar al natural. El becerro se le arrancó fuerte, y el novillerito le recibió tomando precauciones; esto es, echándose para atrás y alargaando el pico de la muleta; y así siguió, pretendiendo torear al natural, sin conseguir más que unos intentos de pase, deslabazados y ridículos. El apoderado tiró de fotos. 

          -Aquí, aquí es donde está bien. El becerro no vale na y no se le puede hacer nada. Mire usted esta iniciación de un molinete de rodillas que puso a la Plaza en pie. 

Y mientras el torero bailaba, el apoderado me eseñaba unas fotos en las que estaba más quieto que las manillas de un reloj parado a las doce. 

(Antonio Díaz-Cañabate “Tipos y  sainetillos del planeta de los toros” Ed. Prensa Española 1976)

PD …y no sólo el citado episodio tuitero salta en mi cabeza al leer esto…    …y en las vuestras tampoco, jeje, ¿a que no? ¿a que habéis puesto cara a los personajes y os resulta familiar la situación?

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