Repasando a Cañabate: Las fotografías.

Sigo dándole vueltas a lo que escribí el otro día.  Sigo colgada de la idea de emular a Cañabate. De momento, me limitaré a compartir fragmentos de su obra por aquí. Leyendo a don Antonio se da uno cuenta de lo poco que han cambiado en 50 años la Fiesta y sus personajes y no resulta difícil “poner cara” actual a los tipos descritos o asociar situciones a algunas vividas.  La relectura  que estoy haciendo del “Caña” me está sirviendo, por ejemplo, para rememorar y dar sentido a hechos acaecidos en esta temporada, y al reflejo que han tenido, sobre todo, vía red social. La nueva forma de tertulia taurina.

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Foto: Andrés Verdeguer. vía Instagram

Una de las movidas taurotuiteras de este año que se nos empieza a escurrir de las manos, sin duda fue la protagonizada, no ya por Marco A. Gómez sino por la repentina legión de partidarios via red social que reclamaban con fervor su presencia en los ruedos amparados en algo tan tradicionalmente engañoso como una foto. Ojo, que la foto mentir del todo, no miente, ahí están todas las bondades del instante que quieran decirse, porque están. Pero de eso a que el instante sea aval para empresas mayores… chi lo sá.

A los pocos meses de la capea de Coria donde fue tomada la imagen, Marco Antonio confirmaba alternativa en una tarde más bien gris. Gris que no tiene por qué ser síntoma de falta de porvenir. Exactamente igual que la foto tampoco lo era de lo contrario.

Para todos aquellos que debatieron apasionadamente sobre el tema en la ciber-taberna del pajarito azul:

LAS FOTOGRAFÍAS

Los taurinos son igualitos a esos cariñosos padre de familia que llevan en su cartera los retratos de sus hijos, y en cuanto pueden, aprovechan la ocasión y  los enseñan con natural orgullo. Los taurinos le dan ciento y raya al padre más padrazo de todos los padres . En esta temporada que acaba de finalizar me ocurrió un episodio que les explicaré suficientemente hasta el punto que ha llegado esto de las fotografías en el planeta de los toros. 

En un festival organizado en una Plaza importante estaba conmigo, en un burladero, el apoderado de cierto novillerito, aún un poquito verde. El apoderado echó al vuelo las campanas de su fantasía. 

      -Ahora lo verá usted. Como no se me tuerza, que no se torcerá, porque de eso me encargo yo, que sé de esto más que nadie, el año que viene le doy la alternativa en la Feria de Valencia, y en agosto y en septiembre acaparo cuarenta corridas al precio que me dé la gana, alternando con los toreros que yo quiera y con los toros que yo elija. Con la muleta en la mano es algo de asombro

          -¿Ha inventado algún pase?

     -¡Cómo dice usted! ¿Inventar un pase? Los ha inventado todos, porque todos los da de manera distinta a los demás. A ver si esta tarde le embiste el becerro y le verá usted dar una tanda de naturales. ¿Qué tal está la frasecita que se me ha ocurrido para la propaganda? El torero que da tres naturales sin moverse de un ladrillo. Porque hay que desengañarse, los tiempos han cambiado y el ir contra lo moderno es estrellarse de seguro. Es lo que yo le digo al padre del muchacho, que tiene cuartos, ¿sabe usted?, torero sin “slogan”, torero perdido. Y como “Slogan” no me podrá negar que lo de no moverse de un ladrillo para dar tres naturales es un hallazgo. ¿Estoy equivocado?

Yo, ¿qué le iba a decir? Le dije que no, y se quedó tan contento. Prosiguió. 

        -Y luego, figura. Fíjese usted qué figura. Un junco. Los brazos largos, el talle en su sitio, el pelo rizado… No se ría usted, que es verdad, que eso cuenta porque hoy en día van gachís a los toros, y las gachís se fijan en eso, y las gachís en los toros hacen mucho ambiente.

           -Bueno, hombre, bueno; a lo peor tiene usted razón; pero, de todas maneras, creo que tiene el pelo demasiado largo.

         -¡Qué está usted diciendo! Es cosa mía también. Hay que estar en todo y a mí no se me va una. Se deja el pelo largo el torero, y al pegar los brinquitos esos que tanto gustan, se le alborota el pelo y se le cae un mechón sobre la frente. 

Y, charla que te charla, le llegó su turno al novillerito. Con la capa no hizo nada, a pesar de que el becerrillo salió bravoncete. El apoderado me informa: 

        -Con la capa ya aprenderá, y si no aprende, no importa. Hoy el capote no sirve más que para morderlo. En la muleta es donde está el parné, y ahora va usted a ver lo que hace con la muleta. 

Mientras banderilleaban al animalito, el apoderado cuchicheó con el diestro, y cuando tocaron a matar volvió a mi lado, encendió un puro de tamaño de una estaca y me informó:

         -Ya le he dicho que dé los tres naturaales girando a torcis. Verá usted qué asombro. Se va a caer la Plaza. 

El novillerito empieza el trasteo con unos ayudados por alto más tieso que el puro de su apoderado, el cual saca de su cartera un grueso manojo de fotografías , y metiéndomelas materialmente por los  ojos,  dice:

        -Fíjese en este natural… Este, éste es mejor. Fíjese en la cintura cimbreada y los pies juntos y la mano en el infinito. Mire usted este derechazo…

           -Estupendos; pero ¿no sería mejor que le viéramos ahora que está toreando delante de nuestras narices?

         -Tiene usted razón: luego le enseñaré las fotos. Las hay que se queda uno bizco. 

Después de seis o siete ayudados por alto, el diestro se alejó para citar al natural. El becerro se le arrancó fuerte, y el novillerito le recibió tomando precauciones; esto es, echándose para atrás y alargaando el pico de la muleta; y así siguió, pretendiendo torear al natural, sin conseguir más que unos intentos de pase, deslabazados y ridículos. El apoderado tiró de fotos. 

          -Aquí, aquí es donde está bien. El becerro no vale na y no se le puede hacer nada. Mire usted esta iniciación de un molinete de rodillas que puso a la Plaza en pie. 

Y mientras el torero bailaba, el apoderado me eseñaba unas fotos en las que estaba más quieto que las manillas de un reloj parado a las doce. 

(Antonio Díaz-Cañabate “Tipos y  sainetillos del planeta de los toros” Ed. Prensa Española 1976)

PD …y no sólo el citado episodio tuitero salta en mi cabeza al leer esto…    …y en las vuestras tampoco, jeje, ¿a que no? ¿a que habéis puesto cara a los personajes y os resulta familiar la situación?

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Tipos y sainetillos 2.0

Ayer me ocurrió una cosa que me gustaría compartir aquí. Una tontería, una insignificancia pero que me hizo pensar.

pajaritoA mí lo de las redes sociales (a las que tanto rendimiento saco, todo sea dicho de paso) me interesan desde el momento en que me permiten saber más, en que me facilitan estar en contacto con gente diversa y sobre todo distinta a mí que al fin y al cabo es lo que a uno le enriquece. Y para que me den p’al pelo, cosa que también enriquece y a veces, más que “gallina blanca”.

Contra lo que le ocurre a la mayoría de mortales, me da bastante igual si tengo muchos o pocos seguidores. Sabiendo que entre quienes lo son hay un número de gente con la que sintonizo y me lo paso bien, suficiente. Si me atengo a que  mi nombre de guerra (como el del blog) no hace alusión táurica alguna, ni tengo nombre de famoso toro, trasto de torear o ñoñez taurina, cuando en la descripción de mi perfil no pone sino la dirección de este blog, sin chorradas, sin cursilerías, sin vender lo que no soy, entiendo que, quien me sigue por lo taurino es porque me lee (aquí o en la red social), en alguna ocasión está de acuerdo conmigo, incluso le simpatizo. Hay gente pa tó.

Sigo básicamente a quien me sigue  atendiendo a criterios de mera educación y no me empacha seguir a quien no me sigue cuando considero que ese perfil me aporta algo. Por tanto, las posturas infantiles del “no me sigue no lo sigo y que se chinche”, me patinan. Y, por descontado, paso de hacerme la friki para llamar la atención y que se cuenten por miles mis followers . Archiconocidos (y lamentables) los casos de gente que está en esto al precio que sea tal vez  para cubrir carencias en su “vida real”. De seguir en plan grupi a toreros, empresarios, periodistas y gentes de pro, por el mero hecho de que lo sean, repito, si no me aportan, paso. De pelotear ya, ni hablamos. Que vivo tuiteramente feliz, vaya. Mi poquito de autobombo cuando posteo, mi defensa a ultranza de lo que pienso sea o no políticamente correcto (ni debajo del agua, oiga) y mis risas con los amigos. Que no falten.

tiposEso y asombrarme cada día más de hasta donde llega la estupidez humana, que son las RR SS buen caldo de cultivo para practicar tal deporte. Mil veces he tenido la tentación de emular a Cañabate y tirarme al monte con un “Tipos y sainetillos del planeta de los toros 2.0”. Y no digo yo que no lo haga. La cosa da de sí para varios tomos. Lo que se ha perdido don Antonio con nacer tan pronto.

Y es que, repito lo de “gente pa tó“. De entre toda, los mejores, aquellos elegidos que no tuitean, pontifican. No entienden, saben. Critican al taurino, ignorantes (o no) de que ellos lo son tanto como aquellos a quienes censuran. Si bien no  viven de esto, indiscutiblemente tratan de alguna manera de medrar y/o se sirven del mundillo, en suma, para su interés. Que no siempre el rédito ha de ser crematístico. Para muchos, el pago es un reconocimiento social, un poder estar en las salsas, un sentirse alguien, un…   …un ser taurino, coñe ya, por más que renieguen de tal condición. 

Por todo esto y mucho más, cuando ayer abrí Twitter y me encontré con un “te ha seguido Tomás Campuzano”, me hizo ilusión. Y no por grupismo ni nada por el estilo. Desconocía que el Maestro (éste sí tiene algo que enseñar y no la niñatería andante que al cuarto de hora de haber vestido un chispeante se autoproclama como tal) anduviera en estas lides. Por descontado que le di de inmediato al “seguir”.

Y es que de quien ha sido grande en lo suyo y lo más importante, lo ha sido con infinita sencillez, habrá mucho que aprender. Y más en mitad de semejante feria de vanidades…

PD  Me he olvidado de los que, además del maestro Campuzano y por motivos bien distintos, me han hecho llegar hoy a estas reflexiones: los destructivos. Que andaba yo leyendo ahora que ha pasado la feria, comentarios y barbaridades varias en torno a Zaragoza, a su feria y a Paco Bentué. Lo de gente pa tó se queda corto. Ignorancia, palmerismo y mucha mala fe. Aficionados que se van del bolo, taurinetes incluso algún profesional del periodismo cuyas maneras (habitualmente pero en especial en este caso) rayan en lo indecente. Tal vez habrá que empezar ese “tipos y sainetillos 2.0” por ellos. Aunque en absoluto lo merezcan, ellos ni su infinita soberbia.

 

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Premios Feria 2015

IX  Trofeo Diputación Provincial  a la mejor faena

*Alejandro Talavante (día11)

XV Trofeo a la corrida mejor presentada, Peña Mari Paz Vega

* Novillada de  Los Maños

XXIV Trofeo Triunfador de Feria, Ayuntamiento  de Zaragoza  (Asumido por Peña Taurina La Madroñera)

*  Julián López “El Juli”

XXXIII Trofeo al Valor, DPZ

*Rafael Rubio “Rafaelillo”

XXXIV Trofeo a la mejor estocada, DPZ

*  Juan del Álamo 

XXXIV Trofeo al mejor puyazo, DPZ

* Salvador Núñez (cuadrilla “El Juli”, 4º toro)

XL Trofeo al mejor par de banderillas, Jurado de Votaciones

* Juan José Trujillo

XLVII Trofeo al toro más bravo de la Peña La Madroñera

* Pescadero, ganadería de Daniel Ruíz  

 

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Error, confusión y verdad. O algo así.

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Y no me cabe duda.  Porque a fuerza de darle vueltas a lo de ayer, aquí don Paco Panceta  tiene toda la razón con la frasecita. Y vamos a ver si damos en el clavo de la verdad partiendo del error de Bentué y desenredando la madeja de  confusión que se tejió ayer en la Misericordia.

Confusión. Esa es la palabra que define la tarde de ayer. El día de ayer. Y de la confusión al caos, va un pelo. Confusión, la que tenía en la cabeza Paco Bentué. Y no es para menos. Porque como decía yo el otro día, el palco empieza en el desembarque y acaba en el desolladero y ayer, las cosas no se le pusieron fáciles desde el inicio.

toro sueloHay que tener cara para presentarte a un mano a mano con los toros debajo del brazo. La cara, además de fea, ha de ser dura para que los toros sean como los que eligió el Tala (y el otro, pero con él no va la historia. Me devolvió las credenciales presentadas la otra tarde en Madrid, no  estuvo mal pero ni por asomo como lo esperaba). Y la cara dura ha de ser como el mismísimo cemento de Morata  cuando en el reconocimiento (no hubo sorteo, porque como digo cada cual traía sus herramientas) y ante la más que duda para echar adelante aquel indigno ganado, a Bentué le plantean  aquello del “…y si no, me voy”.

Después, finalizada la corrida, el cemento de Morata se quedó en mermelada de moras frente a la jeta que le echó el Tala cuando, previo desprecio al alguacilillo y  público en general negándose a recoger la oreja, tuvo las santas criadillas de manifestarse tal que así:

mundotoro

Tan grande su desvergüenza como imponente su toreo. Tan comprensible la presión que soportó Bentué como inexplicable su negativa a dar la segunda oreja. Yo presidente y se la doy, aún con la colocación y el descabello. Aunque yo presidente, por la mañana la formo parda. Que me conozco. Aunque también conozco a Bentué y él a su vez conoce (mejor que nadie, seguramente) de dónde venimos. Lo que se ha pasado y sufrido en esta plaza y un arrebato de cojones con la consiguiente suspensión hubiera dado al traste con muchas cosas conseguidas. Tampoco ha sido la primera vez que podría haberse suspendido en Zaragoza. Y no hace tantos años. Memoria, por dios, memoria…

Cuando el pañuelo verde empezó a asomar repetidamente, no faltó el cachondo en recordar que en las corraletas había un hermoso encierro de Pereira Palha para los recortes nocturnos… Sería por falta de ganado.  En fín, qué cosas. Y qué recuerdos, ya digo, de no hace tantos años.

Feo el gesto de no recoger la oreja. Pero infinitamente más feos, gestos que, ya en casa y viendo la repetición de la corrida por Canal+, pude apreciar.

casasMonsieur Casas (empresario) aplaudiendo al Tala en el callejón mientras la bronca al presidente. Monsieur Casas (locutor) coreando las agrias palabras de Emilio Muñoz pidiendo la cabeza de Bentué. Señor Muñoz, que un matador de toros con vergüenza torera aplauda la desfachatez de unos profesionales le quita a usted muchos puntos. Tantos como para dar la razón a los juntaletras tauroanalfabetos que siguen empeñándose en escribir “ex-torero”.

Será porque ni Casas ni Muñoz gastan tuiter:

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Manolo, no te vas a poder jubilar. Al menos hasta que encuentres un sustituto presentable.

CRiH47oUcAAMEuhSoberbio estuvo el Tala. Si, soberbio. Imponente su toreo. Su plasticidad de otro tiempo. Corta se ha quedado la foto que aún cuelga de la fachada de la plaza. Corta en arte, corta en expresividad. De enamorar al enemigo. Y de esto último da fe el curioso tendido de los sastres que a la salida de la plaza, se había formado en las pantallas del Azarina. Mucho íntegro de los del “yo no entro a la plaza” viendo el festejo allí. Habrían acudido a recibir al Rosco que tampoco se perdió el show. El Rosco viajando para ver Garcigrande. Otro que lo de la confusión le afecta. Como para fiarte de nadie. Ya te digo.

El toreo del Tala fue el único atisbo de naturalidad en una tarde postiza y de postureo. Confusión e ignorancia en un tendido abarrotado de muestrarios vivientes de todas las marcas taurinas. De todas. Y de pronto, vista a la derecha y ¡anda, mira la más lela! Patillacas talavantinas y coletas morantinas para ellos. Aún colgando de sendas calvas. El arte no tiene miedo. Ni pelo. Y camisas de esas que parecen un almanaque, plagaditas de letras, números y bichos bordados. Hasta confundir a un señor en el vomitorio con el gaseosero.

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La diferencia, dónde cada uno llevaba la bebida. Entiéndase por tanto el motivo de evitar imagen del ciudadano.

En mitad de la corrida, un palo-selfi que asoma por barrera que es como “un grito cuyo pitido no logras sacártelo del oído” que diría Urmeneta, ¡coño!, el palo-selfi es de Urmeneta. El palo-selfi que brillaba como la batuta de un director de orquesta y sería esa la señal que creyeron entender la cuadrilla de matracos folklórico-patriotas que se arrancaron con un inaudito “Y viva España” a capella. Mátame, camión.

Y el callejón. Hasta la bola. Nunca fue tanta la distancia desde el callejón hasta la andanada. Allí donde la reserva de valores de esta plaza parece estar a salvo, en las voces del Tendido Joven reeditando ese grito libertario que parece haberse convertido en santo y seña de esta desbaratada feria.

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Un Tendido Joven al que tampoco parece haber entendido el ínclito Casas (locutor). Ayer opinando que los chavales deberían haberse lanzado al ruedo a pasear a hombros a los toreros. Ya no faltaba otra cosa. Los nuestros no son como los de otros sitios. Aquí a la juventud le sobra criterio y le falta postureo.

Lo de David Casas, como lo de tantos que la sueltan sin pensar y sin saber,  ya no es confusión, es empanada  y de las bien rellenas.

Y así son sus errores.

Como para que acierten a encontrar la verdad…

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El Ebro (también) guarda silencio

Me acosté anoche con mi catarrazo a cuestas y con las notas del Sierra de Luna revoloteando por  la cabeza. Ayer sonó en la plaza. Comprobé que aquella idea mía del año pasado de incorporar pasodobles-jota al repertorio no era tan mala. Todo sea tomado con mesura, a ver si ahora nos vamos a pasar de la raya y esto va a parecer el antiguo certamen del Argensola. No. Mesura. Sin más. Y es que, si bien sigo manteniendo que la desaparición de la Banda Provincial es un hecho más que luctuoso por muchas razones, no quita para que la incorporación a los festejos mayores (antes ocurría en las novilladas) de distintas bandas de la provincia, ha hecho que el repertorio que a diario estamos escuchando en la Misericordia sea más popular. Han pasado a la historia aquellos pasodobles dedicados a no sé quién (y “Er Chi-Chi”, ¡¡hemos acabado con “Er Chi-Chi”!!) y a cambio “Nerva” o “Gallito” están presentes. Y se agradece. Alguna banda tiene algo que mejorar, por ejemplo la Jota  o el saber cuándo tocar y cuándo no hacerlo pero bueno, es cuestión de ir probando y quedarnos con las mejores.

Me importa más bien poco lo que de mí piense algún purista al decir lo del Sierra de Luna. Me importa un pimiento verde si me llaman localista, provinciana, incluso paleta. Verde y de padrón. De los que pican. Exactamente igual que me importa que me lo llamen por defender a los de la tierra. Supongo que no hago nada que no haga un andaluz, un riojano o un extremeño. Que ojo las que se leen por ahí defendiendo lo indefendible, reclamando sitio para “fenómenos de esto” y ni me inmuto.

Ayer yo estaba a muerte con los dos. Con Ricardo y con Toño. Y a estas horas lo sigo estando. Y pa días. Ricardo me emocionó. Porque estuvo ahí como un tío. Y sin aspavientos. Y sin vender nada. Cabal.  Pronto y en la mano que decía el cada día más añorado Antoñete. Toño no tuvo su tarde. Esto es cíclico y no siempre salen las cosas igual. No anduvo como él anda y eso que le pasó como a mí, que las notas del Sierra de Luna coreadas por toda la plaza le hicieron venirse arriba.

Con ellos Rafaelillo. De entre los toreros que matan duras, de los muy poquitos  que además las torea. Se ganó el mozo ayer muy bien el jornal. Pundonoroso, valiente y en su sitio.

Y la corrida… pues eso. Se cumplió la máxima. Como cuando torean las figuras y la cosa sale rana para regocijo de muchos. La expectación y la decepción. Ayer, sinceramente, para regocijo de nadie. El bien nacido además de agradecido debe ser tolerante, consecuente y sentir desazón cuando las cosas no salen bien. Siempre que no salen bien.

No salió la corrida de Adolfo como todos hubiéramos querido. Y ahí lo dejo. No quiero enturbiar el discurso con revanchismo cateto y soez. Aunque podría. Y bien sabe Dios que no por el ganadero que merece y tiene absolutamente todos mis respetos sino por esa cuadrilla de acérrimos que tan poco favor hacen, lo primero al hierro y a su propietario, al toro al que tanto dicen defender y por descontado a la Fiesta en general. La mejor medicina, las palabras del propio Adolfo Martín al finalizar el festejo manifestando su descontento con el juego de sus reses.

Amén, don Adolfo. Y hasta la próxima que esperemos no tarde mucho.

Son las ocho de la mañana. Parece que mi catarrazo remite. El pasodoble va desapareciendo poco a poco de mi cabeza aunque el Ebro, como los que se quedan sin argumentos, guarda silencio. La Virgen estaba dormida, que bien temprano la han despertado unos que iban  al quiosco para leer a Solís:  el perro, el carretero que viene cantando por el Rabal. Y la mula torda. Todos. Ante tal expectación y sin que sirva de precedente, aquí la crónica de mi santo del día de ayer. Esta vez, si rula, que sea de mi mano…

(Mis medios técnicos a estas horas de la mañana no dan más de sí. En dos trozos pero ahí está. Al menos es legible. No obstante, para “coleccionistas”, lo que digo siempre. Edición Pdf a su entera disposición previo pago de su importe) .

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Orgullo sin vanidad

Ay, Solís. La que se has liao, pollito, con decir que a Padilla se le robó una oreja. Entre eso y que tu niño se manifestó en contrario, tenemos a la peña así como dividida. Unos con el padre y otros con el hijo. Y yo aquí en plan espíritu santo, en medio.  Qué bonito. Sin pretenderlo y en el corto espacio de una familia tan reducida como la nuestra y todas las lecturas posibles a una sola cuestión. Y sin tocarle los güitos a nadie. Y sin defender interés ajeno. Y sin acritú, que decía áquel.

Está bien eso de que cada uno defienda su verdad contra viento y marea. Y empieza a ser una cosa rara. Que los tiempos traen la hipocresía, el veletismo y el bienquedar  por bandera.  La gente se traga lo que piensa por un miedo al qué pensarán de mí, por un extraño complejo de inferioridad ante el que aparenta saber más que en el ámbito taurino se eleva a potencia más que infinita.

Afortunadamente los animales no participan de esta estupidez. Son lo que son y se comportan como tal. Como los novillos de ayer. Cada cual con su personalidad, sus virtudes y algún defectillo. Sin saber que la tele y tras ella miles de ojos estaban ahí pendientes de lo que ocurriera. Que era mucha la responsabilidad ayer.

La tarde se tiñó de la naturalidad de los animales y los nervios que a más de uno se comían ayer por los pies, los disipó el Cierzo que no quiso, como buen aragonés, perderse la cita.

El Cierzo trajo a media Ribera. Y el Levante a medio Castellón.  Y no sé qué viento trajo a un montón de buenos aficionados que siguen a los Maños por donde quiera que lidian. Como Óscar y Pedro  que son  fijos de Zaragoza a Francia, de Andorra a donde sea. Franceses, a montones. De Parentis, de Vic Fecenzac… y la ONU: miembros de los clubes taurinos de Chicago, Nueva York, Londres, los Suecos… Y con ellos un ambientazo dentro y fuera de la plaza indescriptible por lo olvidado en esta plaza.

Pese al ambientazo, a la salida de los toros, tocó recogerse pronto. El frío y las ganas de ver la cosa nuevamente por la tele empujó a más de uno a casa.

Nada que no se hubiera visto en la plaza salvo esos detalles que sólo pueden disfrutarse desde el sofá. Como el momento del brindis de Varea a Pepe Marcuello. Emocionante para los que vivimos aquella tarde memorable con la intensidad que requirieron las circunstancias.

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“Gracias a usted por criar aquel novillo”

Añado a las palabras de Varea un gracias al clan Marcuello por ser como sois. Enhorabuena por la ganadería, por los resultados, pero sobre todo, por esa actitud ante la vida. Por ese orgullo sin vanidad. Por esa envidiable y extensa familia unida.

 

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División de opiniones

Unos en su padre y otros en su madre. Democracia en estado puro. Y que dure.

Ayer tampoco fui a la plaza. Que ya tuve bastante Fandi el año pasado para el aniversario. Curiosamente ayer que venía el esquiador (que lo fue y éste, además, campeón de España. Si hay que presumir de algo se presume con motivos, coñe), también hubo postre de “exhibición” de cortes, saltos y cabriolas.  Bonito maridaje. Veo al Fandi enrolado en “la mejor empresa que organiza los mejores festejos populares de la mejor feria del mundo” Mundial. Que Vergonzeanne sigue sin sustituto. Me parece bien que el numerito se hiciera el año pasado y por aquello de obsequiar a la memoria de Goya (y por completar un cartel que fue muy medianito para tan magno acontecimiento) pero tomarlo por costumbre, como que no. Bastante mejor que emitir un spot de Toropasión en directo (que al fin y al cabo es lo que es) o al menos en justa correspondencia entre el festejo “menor” y el “mayor”, que en mitad del concurso de cortes  salga un becerrista a dar cuatro capotazos. Que tampoco imagino que le desequilibre el presupuesto a  nadie. Por justito que éste ande.

No fui a los toros y atendí poco a lo que del festejo se decía por las redes sociales. Detecté, eso sí, que la Parrala andaba suelta. Unos que si robo y otros que si no.

Me esperé a que llegara Solís a casa. No es por nada pero, con 30 años aguantándonos, hay confianza. Y cuando me contó la faena de Padilla me creí su versión. Y me la creí porque también  a mí me gustó Padilla  alguna vez en la que mucho entendido salió echando pestes. A veces lo de criar fama engaña.  Y ahí volveríamos al titular de ayer, a veces nada es lo que parece.

Que tiene razón todo aquel que piense que lo de la condescendencia con la casquería  (huy, parece esto un jeribeque lingüistico de mi amigo Carmelo) no es bueno. Pero no es menos cierto que si un Madrid o un Bilbao han perdido la seriedad a lo bestia, tampoco es para ponerse cicatero con Padilla que al parecer ayer dio absolutamente todo de sí (cada cual da lo que tiene)  a estas alturas de la vida. O que si los bajonazos, julipietazos y demás azos no impiden la orejada… pues eso.

Bendita (y alabada sea) la seriedad en el palco. Pero el palco empieza en el desembarque y acaba en el desolladero. Que más o menos es lo que  hablábamos anoche con  Solís . Vale, hoy estoy tirando de la opinión de mi santo esposo. No soy la única. Al menos a mí el cura me dijo aquello de las alegrías, las penas, la salud la enfermedad y el uso de las crónicas de Solís cuando lo estimara oportuno. Palabrita.

Esta tarde sí voy a la plaza. Toca “la Mañada” (término acuñado por mi mismidad), Y toca con televisión. Se verá por Canal Plus lo que de chiqueros salga y lo que en el ruedo ocurra.  Así al menos, pase lo que pase, esos muchos que tanto y tan bien conocen lo que se cuece en Zaragoza a cientos de kilómetros, podrán hablar con algo de propiedad. Aunque, como decía Rafael de Paula, “por la tele no salga el espíritu santo”.

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Foto: Javier Marcuello

Y esta tarde el “espíritu santo” revoloteará por los tendidos.

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Nada es lo que parece

Vaya follón con el día de la Fiesta Nacional. Al menos por Internet. Algo tan simple y tan llevadero como que un país celebre eso, su fiesta nacional, se convierte en esta España que nos toca en un manicomio. O sea, como todos los días pero a lo bestia. Este año, el ínclito Toledo, ese estúpido, la lió parda publicando una especie de alegato escatológico mediante el cual se cagaba (literal) en patria, Fiesta Nacional (imagino que en todas sus acepciones posibles), en no sé cuántas cosas más y en la Virgen del Pilar. O sea, justo lo que cabe esperar de un mierda. No hay más. Me encantaría verle un día por el paseo de la Independencia. Se iba “a cagar”, pero esta vez de verdad.

Entre éste y los que la emprendieron, con la iluminada de la Colau a la cabeza, con que ayer, día también considerado de la Hispanidad, “no había nada que celebrar” basados en que lo de América fue un “genocidio” y eso, el día estuvo entretenido.

Atípico mi día del Pilar (que para mí, que me considero española y presumo de serlo,  fundamentalmente el 12 de octubre es eso. El día del Pilar. Mi día. El de mi ciudad. El de mi gente.) Creo que por primera vez en mi vida, no pisé la calle en día tan señalado. Y me cundió. Me puse en modus “la Pérez amita de casa” y a funcionar. Y es que siendo las fiestas tan raritas, echando lo grande por delante, se trastoca un poco la marcha doméstica.

Consecuencia directa, que ni fui a los recortadores como tenía previsto, ni fui al pata-mano vespertino (esto ya lo tenía muy claro desde la presentación de carteles), ni tan siquiera seguí vía red social el devenir de los acontecimientos.

Y miatúpordonde, me equivoqué. Pasado y bien pasado el horario del festejo de la tarde, me enchufo a tuiter y me encuentro con que corre esta imagen:

Y no contenta,  leo a David Díez:

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Y me acuerdo del #noginnofiesta y pienso en si David ha comido bacalao y ha acusado la sed en la plaza. Pero no, porque David es un tío sensato. Y sigo mirando,  más de lo mismo y ojo porque si David es serio, éste otro ni te cuento…

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Y definitivamente pienso en que yo, como el tonto de baba del Toledo, la he cagado. Pero bien.

Y es que nada es lo que parece y a priori, la corrida del pata-mano y sus previsibles consecuencias no eran como para tirar cohetes. Supongo que, como pasa siempre, los habrá que aún sin estar, ya andarán dándole a la matraca… como dice mi amigo Cantaritos, el azote de Teruel:

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Nada es lo que parece (menos la Colau, el Toledo y “los repartidores de carné” que sí, que son lo que parecen y más) y así la gente se arma líos. Que me lo digan a mí. A mis meses y con mi trayectoria ahora va y me pregunta la gente que si soy yo la “miembra” de la Comisión Consultiva recién renovada, Elena Pérez, y no. Gracias a Dios y a la Pachamama  (por si me lee la Colau o Toledo), NO.

No es la primera vez que mi original nombre lía a la gente. Memorable fue el equívoco cuando hubo quien creyó que la “Elena Pérez” del Ecce Homo de Borja era yo (Elena Pérez Beriaín, periodista de esta casa y descubridora de aquello). Fue divertido. Lo de ahora ya no tanto. Y es que soy funcionaria pero no de la DGA y me gusta esto pero antes muerta que meterme en camisa de once varas.

No todo el mundo piensa como yo y ahí tenemos al nuevo Delegado para Asuntos Taurinos de la Comunidad aragonesa, don Jesús Arruga en sustitución de Jesús Pérez.  Curioso nombramiento, sobre todo si tenemos en cuenta que quien fuera bravísimo recortador y hoy es uno de los mejores terceros de España y empresario de festejos populares es eso, profesional y no sé yo si con esta condición es muy recomendable ocupar un cargo público por más que éste lo sea de libre designación. Esto por no no recordar aquello de la gerencia/representación/no se sabe qué con Serolo, porque de verdad  hago esfuerzos por olvidarlo.

Nada es lo que parece. Esperemos, en según qué, continúe siendo así por mucho tiempo.

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El pasodoble de los amigos ausentes

Era trece de septiembre.sábado. Acababa de llegar de la playa. Con Lucía. La víspera, una paella al borde del mar  mano a mano. Un lujo aquellos días para las dos. El broche iba a ser todavía mejor. Se acababa la dichosa Expo, esa de la que no quise saber nada pero esa noche, la última, iba a estar allí. Tocaba Calamaro. Por la tarde empecé a encontrarme  mal. Se me partieron las tripas, me arrebató la fiebre y caí en el sofá como un mármol. Un cólico de todo. El móvil sonaba. Azucena y Alejandro me esperaban para ir a ver al Salmón. Y fue imposible.

Entre retortijón y retortijón, apenas oía la voz de Solís que me decía “espabila que no sabes lo que te estás perdiendo”. Écija, Canal Sur y Morante que cortaba 4 orejas y formaba la de dios. Y yo ausente.

Lo mío con Morante es la historia de un imposible. Y también con Calamaro.

No sé qué mal fario me persigue con lo que me gusta. Será que como no soporto a Coelho, conmigo el universo no conspira ni por equivocación.  Pero ahí estoy yo, inasequible al desaliento. Y a poquito que surja me como el momento a bocados. Como ayer.

Creo que he visto ya media feria. Indescriptible tercio de quites Morante-Talavante. Un chispazo pero con la intensidad del incendio de Roma. Tremendo. Eso y la faena del Tala. Justa puerta grande y más justa si medimos la oreja que cortó Urdiales desde Logroño.  Que diga lo que quiera el Faraón de Camas, pero a mí sigue sin convencerme lo del pase suelto. Será que la edad no perdona y quien más quien menos, al final, chochea.

Por lo demás, indefendible novillada. Por un momento pensé que Mundotoro, en aquel avance ficticio que hizo de la feria y en el que se daban por seguras dos novilladas, iba a tener razón. Nada nuevo por otra parte. Y espérate a la de hoy. Que dicen las malas lenguas que en chiqueros van a tener difícil distinguir  los del rejoneador de los de el Juli.  Nada nuevo desgraciadamente. Como siempre que se anuncia quien se anuncia. Sea quien sea el empresario.  La memoria es muy selectiva, el personal recuerda sólo lo que le conviene y pronto se le olvida a muchos aquel sindiós de la encerrona de Morante el día del Pilar de 2008, nadie parece recordar aquel infumable encierro uno de la Campana, otro de Daniel Ruiz, otro de Cuvillo… sí, sí, era 2008. Cuando venían TOROS a Zaragoza. Y que aún siendo día grande y 6 para Morante hubo más cemento del que cabía esperar.

Ayer, al menos, el cemento, inexistente. Reventón. Dos veces llena la plaza, un no hay billetes por la tarde y las vaquillas a tope. Aceptable entrada según me dijeron en las anillas y por la noche, media plaza. O sea, que unas 35.000 personas pasaron ayer por la Misericordia. Y el Ayuntamiento mirando pa otro lao. O pa Cuenca. Ya hubieran querido una mayoría así de rotunda el día de las elecciones. Que están por lo que están y no porque el pueblo en masa lo haya querido. Como para sacar pecho.

11059726_10207493489846111_2980345408142710184_n O como para permitirse el lujo de impedir que la placita del Morante Tour se instalara en la parte ancha de la acera de la plaza, junto a la puerta Grande. Aquello es territorio municipal y el Ayuntamiento no consintió. Hubieron de desplegarse a medias en un trocito de acera jurisdicción de la Diputación, en la puerta del antiguo patio de cuadrillas entre los cutres puestos de los chamarileros.

Acudí por la mañana, cómo no iba a hacerlo. No estaba el Maestro, su presencia se reduce allí a un plasma. Como Mariano.  Y eso que andaba por el barrio (me lo acababa de encontrar en la esquina de Conde Aranda, con su chándal rojo y su melenaza al viento). Un muchacho de la organización, encantador por cierto, fue el destinatario del sermón que hubiera querido echarle a Morante. Me debe lo del plantón del año pasado, cuando lo de Aguascalientes y así se lo hice saber a su empleado.

12072647_10207493489606105_4137665161146253225_nEl que sí acudió fue el Juli a la charla que al acabar la corrida tuvo lugar en el aula cultural de la plaza. Una charla distinta, que también va siendo hora de innovar en estas cosas. Una terna nueva en el estrado. Tres chavales jóvenes. Bajo la presidencia de Francho Bentué, Miguel Pereira y Eduardo Acerete condujeron un diálogo fresco y sin imposturas con Julián López. El auditorio, los miembros del Tendido Joven.

Los mismos que durante el festejo le explicaron al mundo, con la rotundidad que da la sencillez,  su  única pretensión que es la de todos nosotros. Inenarrable la plaza gritando “libertad”.

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E inenarrable la emoción de quinceañera que sentí cuando desinhibida total, me lancé como una grupy a saludar a mi ídolo cuando aguardaba en el callejón el comienzo de la corrida.  Allí estaba el Salmón firmando en mi abanico.

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Siete años después de la aciaga tarde de mi colicazo, Calamaro y Morante en mi plaza.  Y los amigos ausentes en mi pensamiento, Lucía, Azucena, Alejandro.

Y Juan Salinas. Donde estés, para ti. De mi parte y de todos los amigos que te van a echar de menos esta Feria:

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¡”biba” la banda!

_presentacinprograma18450430_b68a7953Imagino que a estas horas está todo dispuesto. Las ropas de los peñistas luciendo el último blanco. La privilegiada garganta de la París a punto para desgarrar un pregón que preveo infinitamente por encima de la Corporación que “presidirá” (o no, que como estos tienen el protocolo raro, ya no sé cómo expresarme. ) esta tarde el inicio de las fiestas del Pilar. Y la Serafina, la nueva cabezuda, andará la pobre mujer echándose el último cigarrito en la clandestinidad. La “banda” de la moralidad y las buenas costumbres se lo quiere quitar de las manos.

En la Misericordia, pese a ese estúpido velo que el Ayuntamiento quisiera correr sobre ella, los preparativos también se ultiman. Silencio oficial en torno a la Feria evitando citar los festejos taurinos en los programas (insisto, oficiales) de fiestas impresos (no todos, afortunadamente. El que distribuye Heraldo, completito). Silencio castrante, obtuso y absurdo por lo infantil. Como cuando los niños se tapan la cara y dicen no estoy.

concejales-zaragoza-en-comun-twitter-1 La realidad, que es infinitamente más fiable que cualquier maniobra para ocultarla, dirá lo que hay. Ignoro si “Veneno verde” en el espacio Las Armas, el Flamenco Diásporo o lo de “Curramos Gomorros” que se anuncia en Parque Torre Ramona, congregarán, con gratuidad, ni la cuarta parte de público que el Concurso de Recortadores, pero si negando información al ciudadano del que vive, el mismo ciudadano que es dueño de la banda que ¿luce?,  es más feliz el señor Concejal de festejos y cultura y tal, somos felices todos ¡Viva la Virgen del Pilar! (ah, no, que esto tampoco “es bien”. Perdón.)

Volvamos a la plaza. Como digo, todo preparado. Cubierto hasta el último imprevisto. Aunque éste venga siendo “imprevisto” ya hace días. Como la caída de cartel de Ponce debida a una infortunada rotura de fibras y que hacía prever a más de uno que la cosa quedaría en mano a mano (otro más). Y no. La chistera del “productor” esta vez sí ha funcionado y la sustitución es inmejorable: Talavante. Cartelazo ese Morante, Talavante, Urdiales para todo el mundo. Hasta yo estoy contenta, que empieza a encajar más en mis gustos (a mí me ponen un Morante, Castella, Talavante, a ser posible con toros y me entra el síndrome de Sthendhal).

Sustituciones de última hora también en festejos populares. Las mañanas vaquilleras se han visto afectadas por los problemas sanitarios de algunas ganaderías locales (de los que no tengo intención de hablar de esos problemas, lo primero por desconocimiento y lo segundo porque  yo con el misterio de Fátima ya tengo bastante)  y ha habido sus cambios. Toda la suerte del mundo para las vacadas de Maylin y Rafael Alarcón a cuyos hierros queda reducida la representación aragonesa (perdón de nuevo, zaragozana que, por lo visto, según para quién, Teruel sigue sin existir).

Vaya lío, para unas cosas hay que ser “Aragón”, pero para otras  con ser provinciales ya vale. Provincianos. Eso. Vaya banda.

Como provincial era nuestra banda de música. Y digo “era” porque no sé si “es”. De momento esta Feria será sustituída por bandas de la provincia. El próximo domingo, Épila, que para algo el Diputado delegado de la plaza (cuyo nombramiento, por cierto, creo que sigue así como casi ignoto para los aficionados) es don Martín Llanas, alcalde de la población epilense.

_10783275_70c5a617La vieja banda del Hospicio, mascarón de proa de la Diputación Provincial y motivo de orgullo para muchos (sobre todo para los que, como yo, tenemos vínculos más que afectivos con la Institución) lleva muchos años agonizando. Perdiendo poco a poco a sus miembros sin ser sustituidos por sangre nueva. Muchos años y muchas corporaciones las que han ido dejando morir a la banda. “Mucho gasto de personal” para las arcas provinciales. Las mismas en las que no se ha  escatimado (ni se escatima) para contratar “personal adjunto” (en ocasiones con tristísimos bagajes formativos o laborales a sus espaldas) o dotar a los pueblos (preferentemente con diputado) de lo que “ha hecho falta”  . “Infraestructuras imprescindibles” como pa una boda. Esto sí es grandeza y no el toreo, amigo Cinco Villas. El del hormigón prefabricado lleva décadas más contento que unas castañuelas.

382pNi un solo pueblo sin pabellón multiusos, polideportivo , rocódromo y pista de claqué. Banda Provincial de música, no. ¿Quién dijo CULTURA?

Será que es mucho más fácil colocar la placa  “…siendo alcalde de la Villa Fulanico de Tal…” en los muros de hormigón prefabricado de un clonado pabellón de fiestas que en el humilde y reducido pabellón de una trompeta.

¡¡¡BIBA LA BANDA!!!

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